LA PIOGGIA NEL PINOCCHIETO

di Solofiele T’Annunzio

 

Zitta un po’! Dal portone

del Palazzo non odo

sillabe che farfugliano

umane; ma odio

idiozie non nuove

che parlano un passato creduto

lontano.

Ascolta. Piove

Dalle tivvù sparse.

Piove sulle menti

desertificate assatanate riarse,

piove sui cittadini

imbarbariti individualisti anodini,

piove sui neofascisti

divinizzati, gaudenti,

sulle ganasce sorridenti

dei mafiosi prosciolti,

sui congressi folti

di arrivisti maleodoranti,

piove sui nostri volti

atterriti e sui loro grugni,

piove sui nostri pugni

serrati e celati nelle tasche,

sui nostri mascheramenti

malsani,

sugli spinosi divani

sui quali la tivvù

ci tortura,

su l’allegra iattura

che per quindici anni

c’illuse, che oggi t’illude,

o Itaglietta.

 

Odi? La propaganda perfetta

cade su ciò che rimane

del libero pensiero,

con un applauso che perdura

e inquina questo cielo nero di spazzatura

e intorno si effonde con le ronde,

e nessuno risponde.

Ascolta. Risponde

al canto il pianto

delle civette,

delle nullità inette,

di chi le elezioni perdette

senza misura,

in un triste declino.

E il missino

dà un voto, e il longobardo

altro voto, e il riciclato

altro ancora, stromenti

diversi

sotto le medesime dita.

E immersi

noi siam nello spirto

pedestre,

d’illusorio video viventi;

e il tuo encefalo ebro

è molle e colliquato,

e le tue chiome

si cromatizzano come

vuole la pubblicità,

o creatura extraterrestre

e negletta,

Itaglietta.

 

Ascolta, ascolta. L’accordo

delle cicale di regime

a poco a poco

ci assorda,

ci sfa, sopra il pianto

che cresce;

uno sghignazzo vi si mesce

più roco,

che di laggiù sale

dalla gola dei soliti noti.

Più forte e più roco

ci allenta, ci spegne.

Monotona nota

ci trema, ci spegne;

risorgi, ma tremi: ci spegne.

 

Non s’ode voce popolare.

Or ode l’italica sponda

crosciare

di miliardi la pioggia

immonda,

il croscio che varia

nelle saccocce dei padroni d’Italia,

più ricchi, men ricchi,

ma da sempre, pur sempre straricchi.

Ascolta.

La dignità antica

è muta: e la libertà

d’un tempo lontano,

ricchezza del popol sovrano,

perita è nell’ombra più fonda,

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su i tuoi nuovi balilla,

Itaglietta.

 

Piove sulle tue bandiere nere

sì che par tu pianga,

ahimè, di piacere; non più verde, rossa e bianca,

ma tornata al nero quasi fosse niente,

par da ogni logica tu esca.

E tutta la vecchia sozzura è in noi fresca,

aulente, putrescente,

il cuor di bassi istinti si fa esca

corrotta;

tra bastoni e catene

il nostro rampollo più imberbe

dà fuoco ai deboli

e li lascia stecchiti tra l’erbe.

E andiam di disfatta in disfatta,

or prescritti or prosciolti

(e il verde leghista rude

ci rende malevoli,

ci affumica gli occhi),

chi sa dove, chi sa dove.

E piove su i politici ladri, colti

sul fatto ma tranquilli sui loro divani,

piove sui potenti e sulle loro mani

 

sudice e ignude,

su i ripensamenti

di chi finge d’opporsi oggi come ieri,

sugli ignobili pensieri

che la tua sporca anima schiude

e che ogni principio smantella,

su la menzogna bella

che, come ieri

c’illuse, oggi ancora t’illude,

o Itaglietta.

 

Solofiele T’Annunzio

1° aprile 2009